Plan(te) moi ce pieux, qui te sert de bras .
Broie mes os, détruit mon corps . Offre moi en offrande à tes esclaves .
Libations .
Mange ma langue, c'est un ordre .
Enterre moi dans les profondeurs des Enfers . Je te veux, tu me veux .
[contre-coeur]
Je te sens en moi, fin, fin, fin ...
Met fin à mes jours , je t'en conjure .
Digère moi dans tes entrailles infinie, je veux les quittés ces illetrés . Je veux voir la vérité .
Ouvre la porte .
Ai-je le mérite de rencontré l'antechrist ? Oui .
Mais, pourtant je les sens . "Non, non" voilà ce qu'ils me disent .
Je ne vois plus que son visage aux milliers de sourires . Je part, je vous quitte, je vous aimes .
A votre avis, la Mort peut-elle mourrir? Enfin avoir une fin elle aussi .
Ton écriture me dévore .
RépondreSupprimerQui êtes vous ?
RépondreSupprimerSans écriture il n'y pas de vie.
RépondreSupprimerL'écriture est notre succube.
Tout ce qui existe est condamné à disparaitre.
RépondreSupprimerVous me conaissez . Je suis vous, nous sommes "UN" .
RépondreSupprimerJe ne te connais pas .
RépondreSupprimerNous ne sommes rien, donc tu n'est rien.
RépondreSupprimerBien plus froid que la mort.
RépondreSupprimerCe mal en toi, n'est pas là pour saillir, obscène, veut palper ton esprit, tes plaisirs,
Puis sentir d'un exquis spasme, le funeste sentiment d'une jouissance fatale...
Qui êtes-vous ?
RépondreSupprimerLa mort est l'éternité.
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